Siento la vida en la fuente
con su mantenida cresta
que se eleva permanente
con variaciones de fuerza,
aunque cae completamente
cuando la llave se cierra.
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En este sistema
de patrón y obrero,
donde sobre todo
domina el dinero.
Si hay una izquierda
que esté con el pueblo,
yo creo que debiera
poner gran esmero
en rectificar
oponiendo freno
a ese capital
que le importa un bledo
lo del bien social.
Gestión que no veo
que pueda llevar,
si olvidando esto,
quiere gobernar.
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Muy desesperado
le he pedido a Dios
que pusiera gracias
en mi gran dolor.
Que con su poder
diera solución
a estas tristezas
que padezco yo.
Siendo mi extrañeza
en este nublado
que su inspiración
me haya contestado:
Esto es como un juego
echo mano a mano,
un tute asistido
que los dos jugamos.
Tu pones primero
y eliges el palo
que yo encimaré
ya sea bueno o malo.
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Cada beso es un boca a boca
que anima a seguir viviendo.
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Por culpa de querer ver a Dios en todas las cosas
padezco siempre de conjuntivitis.
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Porque con una aguja se borda todo un velo,
porque de uno en uno contamos un millón,
porque con unos ojos se puede ver el cielo,
porque nada se entiende sin simplificación.
Porque todo lo grande reside en lo pequeño,
porque el espíritu nunca habita en la razón
porque en toda existencia anida el sentimiento;
comprenderá la vida tan solo el corazón.
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Estamos de invierno,
las noches son largas,
los días tardíos
a penas sin albas
plomizos y fríos.
Andamos perdidos
entre sus tinieblas
sin ver los caminos
que tapan las nieblas.
Estamos de invierno
resecos de alma,
a oscuras de sol,
helados de sabia,
podados de amor.
Sin brotes de vida,
sin hojas al vuelo
la muerte domina
con sombras de miedo.
Estamos de invierno
sin azul de cielo
ni verde esperanza,
solo un nublo negro
que siempre amenaza.
metálico ambiente
de inmóvil escarcha
que asola a la gente
en su pobre marcha.
Estamos de invierno,
la masa se agolpa
buscando templanza
aunque no se toca
por desconfianza,
sedienta de besos
la vida se agota,
aunque yo no creo
que tengamos otra.
Estamos de invierno,
climatología
que espero aquí dentro
hasta que algún día
florezca el almendro.
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Sin licencia para nacer,
ilegal para este tiempo, e inacabado.
Entré sin papeles a esta vida de papeles que no entiendo.
Seguro que me colé en esta vida
antes de que mi identidad estuviera definida.
Por este a destiempo yo pido perdón.
Perdón por nacer,
perdón por venir y quedarme,
perdón por vivir y crecer,
perdón por sembrarme.
Perdona mujer
por ser tan cobarde,
perdonadme hijos
por contaminaros con mi inmadurez,
perdóname Dios por mi indecisión,
aunque ya pagué mucha culpa
con mi incomoda estancia de polizón.
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Por culpa de mala suerte
yo paso diario enojo.
Es mal fario lo que tengo
porque todas las mañanas
cuando me miro al espejo
yo me echo el mal de ojo.
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Mi vida es:
Como una herida apenas vendada,
como un triste tizón en pleno invierno,
como un cálido almiar sobre una gran nevada,
como una salve rezada en el infierno.
Como el estiércol que alimenta a una flor,
como una aurora trasnochada
como un suspiro entre el dolor,
como una hiel azucarada.
Como una búsqueda rendida al camino,
como un cementerio con bienvenida,
como una cruz llevada a pan y vino,
como un morir con ilusión de vida.
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