La mejor situación

La mejor situación para echar un paso adelante,
la tiene el pié retrasado.

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 Para tomar decisiones
en cambios de lo exterior,
me estoy cambiando interiores
condiciones de visión.

 Con las filas formo corros,
hago tertulia el sermon,
rebajo todos los tronos,
elevo la humillación.

 Ignoro a cultos doctores,
atiendo a fiel corazón,
la fé la siento en los pobres
pero no en la religión.

 Estoy en plena mudanza,
renovando convicción,
aunque mi pobre ignorancía
me tiene en revolución.

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 Entre turbulencias busco mi paz,
como el rio busca su remanso.

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Quien a todos dá razón
agradando zalamero,
no puede ser muy sincero.

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 Quedar ante todos bién
y hablar con el corazón,
entran en contradicción.

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  Dolor personal
que a solas se siente,
por mucho gritar
a nadie trasciende.

 Estanco es tú mal,
enfermo doliente,
en tu malestar,
que solo te sientes.

 Porque la verdad
es que no hay peor
que la soledad
de sentir dolor.

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  Siempre odiamos a los demás
como a nosotros mismos.

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 Como a burro yó te quiero,
dice el patrón al obrero.

 Porque soy el propietario
te pago bajo salario
y los gastos fortuitos,
de tú sueldo te los quito.

 Te descuento los impuestos
que al capital son impuestos.

 Te desquito proporciones
para las jubilaciones.

 Pierdes en anquisición
la falta de producción.

 Si lucho con competencía,
tú te cargas la violencía.

 Como herramienta bulgar
eres de usar y tirar.

 Si el mercado sale malo
te despido y no te pago.

 Injusticia del dinero
que se lucra del obrero,
que además de trabajar,
tambien le toca pagar.

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 Las froteras són cercados
que controlan a los pobres
como si fueran ganado,
pero nunca a los pastores,
propietarios del dinero,
pasaporte de señores
que les tiene todo abierto
para hacer sus inversiones.

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  A veces hay que rafirmarse en la duda

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  En una tiranta
que asciende hacia el cielo
pendiente del alma
yo siempre me mezo.
 La vida me empuja
con su movimiento,
a veces suave,
a veces violento.
 Me voy elevando
por desplazamientos,
me voy deslizando
a tramos pequeños.
 Y en este vaivén
tan accidentado
siento los efectos
de vivir colgado.

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  He visto agarradas
sobre los tejdos
plantas relucientes,
que captan las ondas
de un aire viciado
que daña y pervierte,
y que en sus raices
tuberculizadas,
hay televidentes.

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 No me importa;
ni el metal,
ni la forma,
niel cristal,
solo quiero el contenido,
si la copa es la palabra,
en madera quiero el vino.

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  Ya esá bien de religiones
que manipulan al pueblo
con mitos y devociones
vacios de fundamentos.

 Basta de celebraciones,
ritos de entretenimiento
que desvian atenciones
del facista explotamiento.

 No más masificaciones
cumpliendo vanos preceptos,
incultas superticiones
de ganancias sin esfuerzos.

 Que sobran adoradores
que ensalzan falsos conceptos
de santidades y dioses,
escondidos en los templos.

 Pues vienen resurrecciones
de espiritus verdaderos
que traen nuevos valores
de una vida con derechos.

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Febrerillo el loco

febrerillo el loco,
diseñador de fantasia,
tú que vistes el campo
con tú moda, verde y florida,
regalame; ornamentos de esperanza y alegría,
a tu estilo,
que me hagan sentir tu inspiración,
ya que festejo en tí, mi nacimiento.

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 Padre nuestro, capital,
tú que estás casi en los cielos,
tan dificil de alcanzar
por normales jornaleros,
santificamos tu mal
en iglesias y conventos,
con nuestro vano rezar,
no nos dejes sin tu reino
de comer sin trabajar,
tú nos das lo que tenemos,
hagase tu voluntad,
por siempre te votaremos,
el clero, te apoyará.

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  Ninguna persona es tan buena como dice,
ni tan mala como parece.

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Mi mujer,
es cariñosa,
complaciente,
vigorosa,
reluciente
y muy ternita.
Que se ofrece muy gustosa
como freca pescadita,
de senblante, muy hermosa,
y con solida raspita.

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 " Robaremos a Cristo de su tumba "
Pomposo mausoleo de funebre olvido,
patrimonio indebido de poderes mundanos
ractores de esperanzas de resurreción.

 Eludiremos con jubilosa voluntad
a morvidos vigilantes, custodios de su encierro,
negros corvidos carroñeros del dolor.

 Con ayuda de angeles reveldes
derrumbaremos su sellada entrada,
acuñada con distintivo de patrón y cesar.
Idolatrada piedra, monumental institución,
que lo tiene sepultado.

 Y robaremos a Cristo de su tumba,
donde siempre lo ha tenido recluido,
engañando realidad con ceremonia,
fingiendo con falsos ritos,
su renacimiento.

 Reanimaremos su mortecina reliquia
con soplos de coraje y esperanza,
estimulando con insistecia su corazón.
 Cuidaremos con amor y paciencia
su restablecimiento.

 Y cuando se haga fuerte con nosotros,
se hará efectiva su venida,
resucitando en su pueblo.

"Entonces su poder hará justicia"

Yo no creo en un Dios de las alturas

 Yo no creo en un Dios de las alturas
separado de la vida y de la tierra,
venerada perfección de la incultura
ensalzada en vacios de creencia.
  
 Yo no creo en un Dios de religión
que se jacta de supremo poderio,
exigiendo sometida adoración
a quien quiera recibir su beneficio.

 Yo no creo en un Dios castigador
que nos juzga impasible desde el cielo
despreciando el error de su creación,
sentenciando su torpeza con el fuego.
  
 Porque creo en un dios de comunión
repartido entre toda la existencia,
que mirando cada parte con amor
se le puede sentir su trascendencia.
  
 Porque creo en un dios de relación
que vincula cada parte con el resto,
con hermosa y divina conexión
que unifica lo distinto y lo diverso.
  
 Porque creo en un dios de conversión
que nos cambia lo malo por lo bueno,
el rechazo lo convierte en comprensión
y el vacio es llenado por su sueño.

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La positiva verdad, no se encuentra aislada ni distinguida, en ninguna institución o grupo humanos.Sino diluida como la sal o el azucar, en el inmenso fluido de la existencia.

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  Observandome barriendo
hacia mis piés cepillando,
por mi torpe movimiento,
encima me voy echando
la vasura que voy viendo.

 Lo mismo que criticando
la suciedad que me encuentro,
por hablar yo provocando,
de la mierda que desprendo
me estoy poniendo pingando.

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  ¡ Cuanta torpeza de desprecios!
  ¡ Cuanta mies tomada por cizaña!,
 Por error de sentencias sin juicios
se condenan amuerte
 presuntas podredumbres sin fondo.
 Tan solo por un fallo
tachamos a cualquiera.
 Tan solo por un claro
quemamos la cosecha.
  ¡Cuanta vida nos perdemos!
por culpa de un rencor,
de un sufrimiento estancado,
de un parasito temor,
de un deseo obsesionado,
de un pasado sin adios.
  ¡Que pequeña es la visión humana!
que tan solo una mota
 nos deja a uscuras.

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 Fondeando bajo costra
voy buscando con mi pico.
golpeo,rompo y rebota,
y con el pico me pico
en mi pobre cocorota.
Descubriendo con aflijo
identidades que brotan
en lo que pico y me pico,
encontrandome por potra
en todo lo que critico.

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 Cuanta vida me pierdo, por miedo a perder la vida.

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  Veo veo
¿ Que cosita ves?
en mi sentimiento
un amanecer
que me enseña nuevo
un mundo al reves.

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     La vida es un mar
de agua fresquita
que duele provar,
pero que está rica
despues de nadar.

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  Dos asignaturas
de ganaderia
aprenden los curas;
domarreverdias
y ordeñafortunas.

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 Habitamos un cinismo
en el que hay que reirse de todo
para no alegrarse de nada.

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  Amigo hermano
esconde rabo
que no eres perro,
esconde rabia,
violencia y miedo.

Amigo hermano
esconde trompa
que no eres cerdo,
esconde obcenidad,
no seas grosero.

Esconde instinto,
amigo hermano,
que a fuerza de guardar
se atrofia el animal,
y eres humano.

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   Recoge cable angel mio
desde tu sublime cielo,
que me llevas flojo el tiro,
libertad que no merezco,
y voy arrastrando el sino,
tropezando a ras de suelo.

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  Pisar la arena,
descalzo,
caliente y dura,
avanzando,
con sus piedras,
tropezando,
asta la orilla del mar.
 En su vacio,
dudando,
contra el miedo,
batallando,
hasta que al fin,
entregando,
comenzamos a nadar.

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  Hombre que no acepta brida,
nunca tira de la vida.

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   El bebé no para el llanto
si se para de mecer,
ninguna noche hay descanso
y yó, que no sé que hacer.

 El niño canta berreando
y se queja la mujer,
la calle que está de espanto,
y yó, que no sé que hacer.

 El joben desesperado
estudiando sin querer
porque no encuentra trabajo,
y yó, que no sé que hacer.

 El yonqui anda robando
para su droga optener,
solo quieren encerrarlo,
y yó, que no sé que hacer.

 El obrero protestando
porque cobra poco al més,
a cargar me manda el mando,
y yó, que no sé que hacer.

 El pobre que está penando
por no tener que comer,
el rico sigue engordando,
y yó, que no sé que hacer.

 En la Iglesia están rezando
con fé pero sin hacer,
el ateo renegando,
y yó, que no sé que hacer.

 Siento en la vida gritando
un tormentoso tropel
pidiendome que haga algo,
y yó, que no sé que hacer.

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Hablando de mí.

Hablando de mí.
Despues de siete años de  hacerme de rogar, sin más remedio, nací; 13 años despues del meoyo de la guerra, un maltes y 13 de Febrerillo el loco. Aunque tengo que decir, que este fatidico numero no me identifica con Judas, porque me llamo Sampedro. Humilde heredero, me imagino, de aquel que , seguro perdió, las llaves del cielo. Por el despiste o la execiva confianza que nos caracteriza.
De la forma que fuera. No se como Cristo le deja las llaves a cualquiera.
Ante esta situación, propongo; que nos pongamos todos a buscarlas, sim perdida de tiempo. Aunque me temo que para abrir la dichosa puerta, hay que emplear tantas llaves como seres humanos pasen por el mundo. Por lo que habrá que contar con todos. No obstante, que cada uno busque la suya, y que se espere sentado. Pues a saber, ¿Cuando estaremos todos con  nuestras asignadas llaves?
Aunque ¿Quien sabe? A lo mejor, lo que mi antepasado perdió; solo fueron las copias. Y las originales, están todavia en poder del Jefe. De quien dicen; Que su misericordia no tiene limite.

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Los pobres son: Los salvajes, los que asaltan, los que roban con violencia, los prostituidos, los sin vergüenzas, los ensonribles,los desertores, los ignorantes,los furtivos.
En cambio.
Los ricos son:Los educados, los honorables, los que tienen porte y corrección, los patriotas, la gente de orden, los cultos, los autorizados, y sobre todo; Los que creán la pobreza.

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Siempre nos escandaliza, nuestra ignorancía.

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    Es la Iglesia de los ricos
un gran tajo de holgazanes
que disimulan con ritos
sus cuentismos vivenciales.

Que solo hablan de gloria
más allá de nuestra muerte,
porque la de aquí no importa,
para ellos que la tienen.
  
Con sus manos tan blanditas
y sus superfluos sermones,
en nada se sacrifican,
solo dan sus bendiciones.

Profesionales del vebo,
servidores del patrón,
con amenazas de infierno
amansan la revelión.
  
Ya está bien de tanto cura
prometiendo un paraiso
situado en las alturas
lejos de su compromiso.
  
 Rescatemos el mensaje
del que murió por amor
y construyamos su reino,
en un futuro mejor.

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 La vida es un viaje, en incomodo asiento. En el que apenas vemos el paisaje, preocupados por nuestra postura.

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  La confianza es una fé ciega, que hay que practicar con un ojo abierto.

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  Que torpeza; querer curar cegueras, a tientas.

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  Vocación tardia
preñada de tiempo,
parida en herida
de impotencia y sueño.
Aborto con vida,
pero sin talento,
ilusión marchita,
reseco tronco en flor,
proyecto en despedida.
Pues quiero de mayor,
caducada utopia;
Hacerme yo escritor.

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  Caminemos ligero,
frotando el aire,
fundiendo el hielo
que se hace tarde.

No te acomodes
madurez, no pares
que la noche trae un frio
que congela los pasos.

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 Es curioso, con el paso del tiempo
siempre sigo siendo yó,
pero no, el mismo.

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