LO HE LEIDO, LO HE SOÑADO, LO HE VIVIDO..., YA NO LO RECUERDO, QUE MÁS DA.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Mar adentro




Mar adentro,
hacia el ancho fondo
que se abre de orillas,
hacia ese centro
de oceana comprensión,
donde cada vida
 se disuelve y se expande
sin límites;
hacia ese  lugar
sin coordenadas y sin yoes
donde la paz
rebosante de luz
descansa de sus sombras,
hacia ese profundo silencio
de esa nada que todo lo contiene.
En esa desmaterializante dimensión
que busco y me espera,
está, ese libre mar, de plena vida,
donde tanta mediocridad
desenmuere.

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A que la vida cueste dinero,
los ricos le llaman, crear riqueza.

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Observando atentamente
las formas de los embases,
los aromas, los colores y sabores,
sensuales.

La inestable juventud
de espumosa sensatez
y suave ingratitud.

La esperada madurez
de conseguida agridud
cuyo cuerpo coge ser.

Y esos fermentos de madre
ganados con la vejez
que van trasmitiendo herencias
de fineza y de saber.

Controvertida actitud
que nos libera y engancha,
nos refresca y acalora,
nos eleva y nos arrastra,
que nos inspira y embota,
nos levanta y nos agacha,
que nos crece y nos devora,
nos domina y nos ensalza,
que nos priva y nos desborda,
nos anima y emborracha;
con sus armas de placer.

Matizadas referencias
de malicia y de virtud
observadas a la vez
en distintas procedencias
que por su a finitud
tengo que reconocer
que encuentro similitud
entre el vino y la mujer.

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¿Por qué no escribo;
como un volcán en erupción,
como una fuente a borbotones,
soltando al vuelo
palabras libres
que solo digan,
lo que en el fondo quiero decir?

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En este sistema
tan competidor,
si no eres primero
eres perdedor.

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Si nací tardíamente
porque apretando forzaron
mi indeciso nacimiento.

Si crecí de mala gana
aferrado a lo infantil
siempre negado a salir
de mi aterrado comienzo.

Si vivo siempre infeliz
tristemente descontento
renegando de una vida
que por miedo nunca acepto.

Si vivo a medio vivir
es que soy un medio muerto.

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La mayor tolerancia está
en aceptar los propios errores.

jueves, 27 de septiembre de 2012

En cuanto hay más de uno, hay dios.




En cuanto hay más de uno, hay dios.

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Cambio de sexo            
sabio proceso                 
de un gran crecer.          
El hostil cuerpo             
duro y estrecho               
de plano plexo                
y árida piel                     
se hará convexo,            
blando y abierto,            
suave regazo                  
para acoger.                     
De esta manera               
irá cambiando,                
evolucionando
el macho, ser;
Cediendo en basto,
en primitivo,
violento instinto
 del animal
que siempre en todo
quiere ganar.
Perdiendo arma
para vencer
ganará alma
que da poder
para luchar,
dando la vida
por los demás.
Divino ser
que sabe amar,
quizás tal vez
llegará el día
que aprenda el hombre
a ser mujer.


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Mientras que el bien y el mal sean para el hombre, una visión en blanco y negro,
los ojos humanos no habrán sobrepasado esa primitiva animalidad
incapaz de ver en colores.

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Nuestros cuerpos son tierras;
tierras rojas, tierras blancas,
pedregosas, pegajosas,
de barbecho o de labor.
Que se secan, que se agrietan,
que se rajan, que se abren y se rompen,
que se mojan, que se anegan y se corren
que se hunden y se elevan,
que se acañan, se amontañan y se avegan,
que se estremecen con temblores catastróficos
de sísmicas inestabilidades,
y que eruccionan en volcanes de violencia
profundamente contenida.
Diferentes aunque iguales
en esencia primitiva,
por ser todos materiales
constructores de la vida,
y sufrir por el amor
los mismos males,
provenientes del dolor
de genéticos accidentes naturales.

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Aquí abajo, estamos,
pegados, apegados,
hundidos en el cenagal
de nuestra propia miseria.

En esta infernar zona, sufrimos;
el peso de la culpa del pecado,
de la visión del mal en nosotros,
de la falta de autoestima
que nos comprime sobre este suelo pegajoso,
que absorbe nuestro miedo
y nuestra falta de libertad.

Aquí estamos, acomplejados de pequeñez,
presos de las conservadoras tradiciones
de las religiones,
alicaídos, fuera de onda, bajos de cielo.

Porque la gloria está ahí;
en ese espacio anhelado por las alas,
deseado por los sueños,
apenas un momento luz
por encima de nuestras cabezas.

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Al menor descuido
la vida me pega,
a pequeños golpes
la vida me lleva.
Me acosan seguidos
sus duros problemas,
aunque de improvisto
al final se arreglan.
Parece un castigo
que asustarme quiera
porque necesito
que me den candela.
Seré yo un pollino
de mala collera
que cualquier tranquillo
para mi carrera.
Por ser  aturdido
que vago despega,
porque apenas tiro,
la vida me pega.

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Siempre un poco de locura
se necesita al crear
porque nunca la cordura
se sale de lo normal.

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Yo se que la tengo
la llave del cielo
pues soy su portero
me llamo Sampedro,
y tengo llavero,
bueno, algunas llaves
de un credo que creo
que tiene verdades.
Con ellas yo pruebo
haber cual me abre,
aunque no la encuentro,
ninguna me vale.
Por eso me canso
y me desespero
buscando descanso
en esa que abre
su pecho a mi ser.
En su tierno abrazo
tan dulce y suave
siento tal placer,
que a veces yo pienso,
¿será mi mujer
la llave que espero,
o mejor mi cielo?

domingo, 23 de septiembre de 2012

En esta nocturna procesión





En esta nocturna procesión
ensalzadora de tantos ídolos,
camino a tientas,  con mi vela apagada.
Preguntando creencias voy,
perdido entre esta sonámbula muchedumbre,
buscando el estandarte de mi fe.
Ciego de dudas avanzo,
sintiendo el sentir acompasado
de este palpitar de pasos,
que no se si llevan un solo itinerario
o abiertas diferencias que van a un mismo fin.
aunque me parece que esta vida es;
un acto interminable de fe,
con un fin común de luz,
en el que las velas, tan solo pueden ser encendidas,
por portadoras vecindades.

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mi cabeza es una jaula
con un triste ruiseñor
obligado a razonar,
que sabiéndose con alas,
muerto está de no volar.

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Algunas personas, por miedo a la muerte
no se atreven a cerrar los ojos.

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Mientras que no sepa para lo que sirvo,
que la vida me use para lo que quiera.

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La virtud de la esperanza
es también inconveniente
pues vale para futuro
pero no para presente.

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La vida es                       
 una mujer,                     
una mulata                      
noble y hermosa             
que bulliciosa                 
borda su luz                     
en un gran velo              
donde se abren               
muy lentamente              
sus relucientes               
puntos  de cruz.             

Mientras trabaja             
a veces llora                    
porque no acaba              
su dura obra.                         
 
Aunque en su fiesta                                       
canta contenta                                       
luciendo bella
la linda capa
que borda ella.

Florida piel
con la que tapa 
su fértil ser,
su cuerpo ardiente
que tiene senos
y tiene vientres
entre cañadas
por el amor  
inseminadas.
 
La vida es
una mujer
siempre preñada.


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¿Qué será de mi, en esa hora extrema,
en la que alguien certifique
que a mi tiempo se le pararon los pulsos?

¿Qué será de mi, en esa noche fría, espesa de susurros,
en la que algunos velarán mi dormida ausencia,
en cuerpo presente?

¿Qué será de mi, en esa mañana desenfocada
en la que el dolor ya empezó a ser recuerdo,
cuando mis dolientes ya rendidos a mi sueño eterno,
de espaldas a mi eterna soledad,
se alejen hacia el resto de sus vidas?

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