Como pobre mendigo, registro en la basura y no encuentro nada,
todo está vacío.
Algunas veces cuando nadie me ve, muevo los brazos a modo de aleteo
para ver si me elevo, pero no puedo.
Acaso me falta la mágica materia que impregna las alas de las mariposas;
o el impulso divino de los pájaros.
Ando buscando tesoros escuálidos, entre hojas resecas de otoño.
Pero quisiera volar,
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