En esta nocturna procesión

En esta nocturna procesión
ensalzadora de tantos ídolos,
camino a tientas,  con mi vela apagada.
Preguntando creencias voy,
perdido entre esta sonámbula muchedumbre,
buscando el estandarte de mi fe.
Ciego de dudas avanzo,
sintiendo el sentir acompasado
de este palpitar de pasos,
que no se si llevan un solo itinerario
o abiertas diferencias que van a un mismo fin.
aunque me parece que esta vida es;
un acto interminable de fe,
con un fin común de luz,
en el que las velas, tan solo pueden ser encendidas,
por portadoras vecindades.

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mi cabeza es una jaula
con un triste ruiseñor
obligado a razonar,
que sabiéndose con alas,
muerto está de no volar.

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Algunas personas, por miedo a la muerte
no se atreven a cerrar los ojos.

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Mientras que no sepa para lo que sirvo,
que la vida me use para lo que quiera.

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La virtud de la esperanza
es también inconveniente
pues vale para futuro
pero no para presente.

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La vida es                       
 una mujer,                     
una mulata                      
noble y hermosa             
que bulliciosa                 
borda su luz                     
en un gran velo              
donde se abren               
muy lentamente              
sus relucientes               
puntos  de cruz.             

Mientras trabaja             
a veces llora                    
porque no acaba              
su dura obra.                         
 
Aunque en su fiesta                                       

canta contenta                                       

luciendo bella

la linda capa
que borda ella.

Florida piel
con la que tapa 
su fértil ser,
su cuerpo ardiente
que tiene senos
y tiene vientres
entre cañadas
por el amor  
inseminadas.
 
La vida es
una mujer
siempre preñada.


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¿Qué será de mi, en esa hora extrema,

en la que alguien certifique

que a mi tiempo se le pararon los pulsos?

¿Qué será de mi, en esa noche fría, espesa de susurros,

en la que algunos velarán mi dormida ausencia,

en cuerpo presente?

¿Qué será de mi, en esa mañana desenfocada

en la que el dolor ya empezó a ser recuerdo,

cuando mis dolientes ya rendidos a mi sueño eterno,

de espaldas a mi eterna soledad,

se alejen hacia el resto de sus vidas?

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Me sigo copiando

Estaremos viviendo hasta que aprendamos a morir, o mejor;

estaremos muriendo hasta que aprendamos a vivir.

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Divina carroñera de lo caduco,

tú que a base de muertes alimentas tu eternidad.

¿A dónde me llevas por este laberinto de sombríos callejones?

¿Por qué complicas tanto mi camino?

¿Acaso quieres extraviarme para que pierda la identidad de lo que quiero, de mi deseo?

¿Qué me quede sin nada mío, desnudo de posesiones, vacio de yo?

Pues no sé si quieres que luche a mi favor o que me rinda a ti, o las dos cosas.

O quizás lo que quieres es que sepa de una puta vez  que tú, vida mía, no eres mía. Que mi cuerpo y mi yo, son prestados, para ti, para tu uso.

Que esto que yo creo que soy, no soy. Pues soy más tú que yo, y tú lo eres todo.

Por eso quieres llevarme a ese encuentro de mi desencuentro, donde mis particulares ganancias solo serán tuyas, cuando las pierda por ti.

Cuando luche hasta la muerte a tu favor.

A favor de esa vida que más allá de mí, soy.

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Tan solo alejándose, el humano, de ese centro divino que lo colectiviza, podrá a solas, en su desértica  individualidad, reconocer la exclusiva autenticidad del uso de sí mismo como herramienta, para que trabajando en su propio tajo, pueda hacer que ese infinito conjunto de la existencia siga creciendo infinitamente.

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Es la mejor oración

con tan solo una palabra,

la milagrosa expresión

que pagando da ganancias,

esa que de corazón

dice tanto al decir “gracias”.

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Para la blanda cabeza

no hay posible variación,

no levanta dirección

la cañada en su bajeza.

La cañada sumisión

que padece mediaciones,

que aguanta la infiltración

de pendientes superiores,

acoge en su rendición

un torrente de dolores.

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Me parece que me dieron

una vida equivocada,

puede ser que parecida

pero no la deseada.

Cada experiencia vivida

no fue nunca la soñada.

Esta vida que me dieron

me la encuentro desfasada,

no está hecha a mi medida,

lucho siempre para nada

en una guerra perdida

para mí nunca ganada.

Busco cielos y utopías

sin encontrarme las alas,

tengo credos que no creo,

vivo fes sin esperanzas,

soy cobarde en rebeldía,

pienso en alta planta baja.

Esta vida que me dieron

a mi cuerpo no se adapta

y no veo que me sirva

porque  ella es la que manda.

Más si fuese esta la vida

que para mí fue asignada

el errado yo seria

de una vida no aceptada.

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Un paisaje de sonrisas

es mejor que un manantial,

las aguas evaporadas

acaban en secanal,

de sonrisas no reídas

tengo un almacén de sal

que si no se me va en lagrimas

al final puede ser mar.

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De problema tras problema

yo me he hecho una cadena

que me pesa al caminar.

Si yo me he puesto condena

¿Quién me podrá liberar?

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La verdad no es patrimonio de nadie

pues cada persona trae a este mundo

una parte de verdad, sin la cual,

el infinito resto, siempre seria incompleto.

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Maldita la teta del cerdo trasero.

Maldita la suerte del feo sin dinero,

Maldito sea el 13 y el mes de febrero,

Maldito sea el gafe que tuerce la dicha,

Maldito sea el rico que nunca está harto,

Maldita la vicha, lagarto lagarto,

Maldito sea el mal que infecta la tierra,

Me cago en la mar que vida más perra,

Malo el capital, maldita la guerra.

Maldita ceguera que ve en negativo.

Maldita visión que usa la fuerza.

Maldito sea el miedo que ve al enemigo.

Maldita marginación, maldita la indiferencia.

Maldita la maldición que maldice la inconsciencia.

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Las cosas no son de una forma o de otra

sino de una forma y de otra,

y de tantas veces como ojos haya que la miren.

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Mientras que en soledad

levanta su duda la oveja perdida,

en el rebaño, agacha su atención

dejándose llevar por la degradante masa.

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Como personajes de novela, en la vida,

todos somos creados por ese autor, que a la vez,

en todos se va creando.

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Yo tengo un gran maestro

que lleva mi vivir

y a veces muy atento

me deja conducir.

Hablando en presente

Quiero comunicar, para aclarar un poco la temporalidad  de mis entradas. Que estas que últimamente presento, fueron escritas en unos manuscritos que  guardo, hace ya lo menos ocho años.

Por esto, los pensamientos descritos posiblemente puedan variar un poco de los que tengo ahora. No obstante quiero copiarlos por orden, aunque salteados, ya que no todos son para mí de pleno gusto. Pues como digo quiero pasarlos a este blog, que además de darme la oportunidad de pasarlos a limpio, también de paso, sin querer queriendo, pueda obtener ese disfrute glorioso, egoísta por supuesto, de darme la ocasión de que alguien me los lea.

Yo podría decir, que lo hago para compartir mis ideas con los demás, aunque la verdad es desconocida por mí, ya que verdaderamente pienso que  lo hago porque lo necesito. Necesito escribir, aunque lo que escriba, a veces me parezcan baratijas, sin categoría literaria, a sabiendas de  reconocerme mi falta de habilidad en la escritura. Por eso escribo sin preocuparme demasiado por las formas. Pues yo necesito más que nada, decir lo que siento: Mis penas y mis alegrías, mis ideas, siempre relacionadas con la búsqueda de una existencia feliz, en la que la justicia y el amor pienso que son valores principales.

Escribo en este blog, me parece, porque si mi mente no para de fluirme, a lo mejor es porque tengo algo que decir, aunque sea poca cosa. Ya dice el evangelio que hasta la burra de Balaán podría decir verdades. Así que por ahora seguiré escribiendo, sea por lo que sea. Mientras tanto iré poniendo las verdades que descubra hasta que por fin me den seguramente por loco. Besos.