Historias muertas

    Historias muertas

 
 Al mirar un tronco seco

se me vino al sentimiento

que su ser, ahora muerto,

antes fue vivo proyecto,

y que ya, nada le haría,

despertarse a un nuevo intento;

que su historia concluida

ya no era ni recuerdo.

 Y en él sentí la metáfora

de tantas historias muertas

que comienzan y se acaban

por no tener existencias

suficiente valoradas;

intranscendentes historias

que deben ser olvidadas.

 Pues araron nuestras vidas

para que fueran sembradas

de otros árboles nuevos:

historias esperanzadas

que aspiran a ser eternas,

y serán si son preciadas,

en cambio las que se mueren

ni deben ser recordadas.

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Si yo fuera bueno

haría lo que siento,

pero no soy tan bueno,

lo siento.

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Siempre la caridad

intenta justificar la falta de justicia social.

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Soy como un niño malhumorado con la vida

que agachando la cabeza le da la espalda

esperando que su lastima, me de consuelo.

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Soy un torpe caminante

cegado en su pesadilla

que siempre va tropezando

con alguna zancadilla.

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Aquí estoy, esperándoos:

musas aladas, luciérnagas luminosas.

Pasad por mí, que yo os dejo a vuestro aire.

Que aquí tengo yo, un hueco vacio de vosotras

para que podáis descansar, aunque sea una noche,

en la que yo pueda soñar, vuestros sueños.

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Estoy buscando una paz

en un mundo lleno de empujones.

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A muchos, la vida, no les deja más poder

que el de ser buenos.

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La verdadera justicia siempre debe de juzgar y denunciar,

aunque nunca condenar.

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Dimensión del egoísmo en la que habito y me escondo.

¿Cuándo saldré de aquí? ¿Cuándo saldré de mí?

De este miedo, de este complejo de comparación, de este temor a no ser querido.

¿Cuándo me valoraré al margen de mi comparación con los demás?

¿Cuándo tendré una autoestima en la que no intervenga: el sentirme torpe, feo, débil, despistado, errado, y tantas cosas más?

No sé cuando me valorare a pesar de todos mis defectos, aunque sé, que cuando eso sea,

tendré una inmensa paz.

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La belleza de la vida, para el pobre, es algo que puede ver pero no tocar.

Inaccesible escaparate que nunca está al alcance de sus posibilidades.

Sueño imposible de traer a la vida real.

La belleza y la felicidad, para el pobre, le están vetadas en esta vida;

ya que la Iglesia de los ricos, con la condición de que sigan siendo “pobres y honrados”,

se las prometen tan solo, en el más allá.

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Yo más que en un más allá,

quiero creer en un más acá,

ancho, en el que quepamos todos.

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