Hablando de mí.

Hablando de mí.
Despues de siete años de  hacerme de rogar, sin más remedio, nací; 13 años despues del meoyo de la guerra, un maltes y 13 de Febrerillo el loco. Aunque tengo que decir, que este fatidico numero no me identifica con Judas, porque me llamo Sampedro. Humilde heredero, me imagino, de aquel que , seguro perdió, las llaves del cielo. Por el despiste o la execiva confianza que nos caracteriza.
De la forma que fuera. No se como Cristo le deja las llaves a cualquiera.
Ante esta situación, propongo; que nos pongamos todos a buscarlas, sim perdida de tiempo. Aunque me temo que para abrir la dichosa puerta, hay que emplear tantas llaves como seres humanos pasen por el mundo. Por lo que habrá que contar con todos. No obstante, que cada uno busque la suya, y que se espere sentado. Pues a saber, ¿Cuando estaremos todos con  nuestras asignadas llaves?
Aunque ¿Quien sabe? A lo mejor, lo que mi antepasado perdió; solo fueron las copias. Y las originales, están todavia en poder del Jefe. De quien dicen; Que su misericordia no tiene limite.

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Los pobres son: Los salvajes, los que asaltan, los que roban con violencia, los prostituidos, los sin vergüenzas, los ensonribles,los desertores, los ignorantes,los furtivos.
En cambio.
Los ricos son:Los educados, los honorables, los que tienen porte y corrección, los patriotas, la gente de orden, los cultos, los autorizados, y sobre todo; Los que creán la pobreza.

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Siempre nos escandaliza, nuestra ignorancía.

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    Es la Iglesia de los ricos
un gran tajo de holgazanes
que disimulan con ritos
sus cuentismos vivenciales.

Que solo hablan de gloria
más allá de nuestra muerte,
porque la de aquí no importa,
para ellos que la tienen.
  
Con sus manos tan blanditas
y sus superfluos sermones,
en nada se sacrifican,
solo dan sus bendiciones.

Profesionales del vebo,
servidores del patrón,
con amenazas de infierno
amansan la revelión.
  
Ya está bien de tanto cura
prometiendo un paraiso
situado en las alturas
lejos de su compromiso.
  
 Rescatemos el mensaje
del que murió por amor
y construyamos su reino,
en un futuro mejor.

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 La vida es un viaje, en incomodo asiento. En el que apenas vemos el paisaje, preocupados por nuestra postura.

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  La confianza es una fé ciega, que hay que practicar con un ojo abierto.

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  Que torpeza; querer curar cegueras, a tientas.

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  Vocación tardia
preñada de tiempo,
parida en herida
de impotencia y sueño.
Aborto con vida,
pero sin talento,
ilusión marchita,
reseco tronco en flor,
proyecto en despedida.
Pues quiero de mayor,
caducada utopia;
Hacerme yo escritor.

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  Caminemos ligero,
frotando el aire,
fundiendo el hielo
que se hace tarde.

No te acomodes
madurez, no pares
que la noche trae un frio
que congela los pasos.

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 Es curioso, con el paso del tiempo
siempre sigo siendo yó,
pero no, el mismo.

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