Se ha secado mi rio,
ya no puedo jugar
en aquel hilillo de corriente,
se extinguió el pequeño caudal
que le daba frescura a mi mente.
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El que en esta vida se atreve a ser libre,
es hombre muerto.
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Y ya, cansado de vida,
buscando descansar en paz,
se quedó muerto.
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En España no se denuncia la corrupción
porque casi nadie se siente libre de pecado.
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Este agaporni errante,
al pasar por mi balcón
seguramente se dijo:
aquí hay hogar y mujer
sobreanidada de espíritu
que me dará su querer.
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Soy un pobre jeglorifico
difícil de comprender,
pobre de quien por quererme
a mi me quiera entender,
a mi me quiera entender,
pobrecita mi mujer.
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No miréis a vuestros pozos
con negativo mirar,
que la gente por instinto
siempre pretende empujar.
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Muchas veces, una gran actividad
puede querer tapar un traumático recuerdo.
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Todos con nuestros credos
vivimos desojándonos casi a diario
en favor de encontrar un sí, verdadero,
que nos objetívese,
con el riesgo de quedarnos, a veces,
peligrosamente desnudos de fe.
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Por mi parte, en el futbol,
“que ganen los mejores:”
los que están de parte de que el futbol
no sea una injusta manipulación de masas.
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En esta vida,
vamos descendiendo en deseos,
difíciles de alcanzar,
para conformarnos, casi siempre,
con miserables bajuras.
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No intentemos desojarnos verdades, unos a otros,
porque las verdades de cada uno
son únicas para cada uno.
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Mientras que los hombres, siempre quieren ganar,
las mujeres, nunca quieren reconocer que hayan perdido.
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“No hay que dudar”
a poco que se escarbe,
siempre se encuentra mierda
en el muladar del capital.
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La vida no es una metáfora,
no es un como si fuera,
no es ceremonia ni rito
ni subjestión que conmueva,
no es un cuento ni una historia
que nos cuenten desde fuera.
no es estar en retaguardia
informados de su guerra,
no es sucedáneo de dolores o alegrías,
no es salvarse de ninguna bienaventuranza,
no es correr de la ola que amenaza con mojar
el pisar que nos aferra.
Si no hundirnos de cabeza y corazón
en la honda realidad que nos rodea,
ofreciendo nuestro ser sin condición
para sufrir y gozar
de su divina profundidad,
la que tan solo sentiremos
sumergidos en verdad.
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Yo, que para nacer,
le cogí un poco de vida a la vida,
lamentablemente, algunas veces,
no sé ni qué hacer con ella.
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¡Cuéntame, cuéntame!
Que tengo yo, interés de saber de ti.
Dime lo que sientes, dime tu creer.
¿Qué esperas, que temes?
Pues seguramente tienes
un mundo en tu interior
que solo tu vives, que solo tú ves,
y que por mis prisas
no pude atender.
Cuéntame tu mundo
que seguro es,
más allá de el mío,
un mundo real
que debo aprender.
Porque aunque en esencia
seamos iguales,
tenemos distintos
planos visuales
que hay que sumar
para ver mejor
lo que a solas, nunca,
podré comparar.
Y es que uno a uno,
somos casi nada,
pues solo en la vida
existe el amor,
que solo se ve,
si lo miran dos.
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Llevo tanto tiempo haciéndome el tonto
que ya no recuerdo si hubo alguna vez que no lo fuera.
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Quisiera apartarme
de centros de vida
donde hay corrientes
de oscuro tropel,
para así quedarme
en serena orilla
donde solo aspire
a mojar mis pies.
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El pobre, por no tener,
no tiene ni cultura.
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De la vida, sentimos su música,
entre ruidos de fondo,
y así, no hay quien la baile.
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Esta vida nos ofrece sus bellezas y manjares,
mientras su vertiginosa inestabilidad
no deja de producirnos nauseas.
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Bajo ridículas luces reflexivas
acorralamos con insistentes preguntas a nuestra vida,
a las que nunca contesta,
ya que al parecer, ella, no tiene por ques ni para ques,
tan solo residentes en nuestros absurdos existencialismos.
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Yo soy como un aro
de aquellos antiguos
con los que jugaba,
que tan solo a palos,
cuando se paraba,
apenas andaba.
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