Se ha secado mi rio

Se ha secado mi rio,

ya no puedo jugar

en aquel hilillo de corriente,

se extinguió el pequeño caudal

que le daba frescura a mi mente.

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El que en esta vida se atreve a ser libre,

es hombre muerto.

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Y ya, cansado de vida,

buscando descansar en paz,

se quedó muerto.

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En España no se denuncia la corrupción

porque casi nadie se siente libre de pecado.

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Este agaporni errante,

al pasar por mi balcón

seguramente se dijo:

aquí hay hogar y mujer

sobreanidada de espíritu

que me dará su querer.

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Soy un pobre jeglorifico

difícil de comprender,

pobre de quien por quererme
a mi me quiera entender,

pobrecita mi mujer.

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No miréis a vuestros pozos

con negativo mirar,

que la gente por instinto

siempre pretende empujar.

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Muchas veces, una gran actividad

puede querer tapar un traumático recuerdo.

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Todos con nuestros credos

vivimos desojándonos casi a diario

en favor de encontrar un sí, verdadero,

que nos objetívese,

con el riesgo de quedarnos, a veces,

peligrosamente desnudos de fe.

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Por mi parte, en el futbol,

“que ganen los mejores:”

los que están de parte de que el futbol

no sea una injusta manipulación de masas.

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En esta vida,

vamos descendiendo en deseos,

difíciles de alcanzar,

para conformarnos, casi siempre,

con miserables bajuras.

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No intentemos desojarnos verdades, unos a otros,

porque las verdades de cada uno

son únicas para cada uno.

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Mientras que los hombres, siempre quieren ganar,

las mujeres, nunca quieren reconocer que hayan perdido.

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“No hay que dudar”                                     

a poco que se escarbe,

siempre se encuentra mierda

en el muladar del capital.

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La vida no es una metáfora,

no es un como si fuera,

no es ceremonia ni rito

ni subjestión que conmueva,

no es un cuento ni una historia

que nos cuenten desde fuera.

no es estar en retaguardia

informados de su guerra,

no es sucedáneo de dolores o alegrías,

no es salvarse de ninguna bienaventuranza,

no es correr de la ola que amenaza con mojar

el pisar que nos aferra.

Si no hundirnos de cabeza y corazón

en la honda realidad que nos rodea,

ofreciendo nuestro ser sin condición

para sufrir y gozar

de su divina profundidad,

la que tan solo sentiremos

sumergidos en verdad.

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Yo, que para nacer,

le cogí un poco de vida a la vida,

lamentablemente, algunas veces,

no sé ni qué hacer con ella.

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¡Cuéntame, cuéntame!

Que tengo yo, interés de saber de ti.

Dime lo que sientes, dime tu creer.

¿Qué esperas, que temes?

Pues seguramente tienes

un mundo en tu interior

que solo tu vives, que solo tú ves,

y que por mis prisas

no pude atender.

Cuéntame tu mundo

que seguro es,

más allá de el mío,

un mundo real

que debo aprender.

Porque aunque en esencia

seamos iguales,

tenemos distintos

planos visuales

que hay que sumar

para ver mejor

lo que a solas, nunca,

podré comparar.

Y es que uno a uno,

somos casi nada,

pues solo en la vida

existe el amor,

que solo se ve,

si lo miran dos.

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Llevo tanto tiempo haciéndome el tonto

que ya no recuerdo si hubo alguna vez que no lo fuera.

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Quisiera apartarme

de centros de vida

donde hay corrientes

de oscuro tropel,

para así quedarme

en serena orilla

donde solo aspire

a mojar mis pies.

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El pobre, por no tener,

no tiene ni cultura.

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De la vida, sentimos su música,

entre ruidos de fondo,

y así, no hay quien la baile.

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Esta vida nos ofrece sus bellezas y manjares,

mientras su vertiginosa inestabilidad

no deja de producirnos nauseas.

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Bajo ridículas luces reflexivas

acorralamos con insistentes preguntas a nuestra vida,

a las que nunca contesta,

ya que al parecer, ella, no tiene por ques ni para ques,

tan solo residentes en nuestros absurdos existencialismos.

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Yo soy como un aro

de aquellos antiguos

con los que jugaba,

que tan solo a palos,

cuando se paraba,

apenas andaba.

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