Febrerillo el loco

febrerillo el loco,
diseñador de fantasia,
tú que vistes el campo
con tú moda, verde y florida,
regalame; ornamentos de esperanza y alegría,
a tu estilo,
que me hagan sentir tu inspiración,
ya que festejo en tí, mi nacimiento.

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 Padre nuestro, capital,
tú que estás casi en los cielos,
tan dificil de alcanzar
por normales jornaleros,
santificamos tu mal
en iglesias y conventos,
con nuestro vano rezar,
no nos dejes sin tu reino
de comer sin trabajar,
tú nos das lo que tenemos,
hagase tu voluntad,
por siempre te votaremos,
el clero, te apoyará.

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  Ninguna persona es tan buena como dice,
ni tan mala como parece.

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Mi mujer,
es cariñosa,
complaciente,
vigorosa,
reluciente
y muy ternita.
Que se ofrece muy gustosa
como freca pescadita,
de senblante, muy hermosa,
y con solida raspita.

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 " Robaremos a Cristo de su tumba "
Pomposo mausoleo de funebre olvido,
patrimonio indebido de poderes mundanos
ractores de esperanzas de resurreción.

 Eludiremos con jubilosa voluntad
a morvidos vigilantes, custodios de su encierro,
negros corvidos carroñeros del dolor.

 Con ayuda de angeles reveldes
derrumbaremos su sellada entrada,
acuñada con distintivo de patrón y cesar.
Idolatrada piedra, monumental institución,
que lo tiene sepultado.

 Y robaremos a Cristo de su tumba,
donde siempre lo ha tenido recluido,
engañando realidad con ceremonia,
fingiendo con falsos ritos,
su renacimiento.

 Reanimaremos su mortecina reliquia
con soplos de coraje y esperanza,
estimulando con insistecia su corazón.
 Cuidaremos con amor y paciencia
su restablecimiento.

 Y cuando se haga fuerte con nosotros,
se hará efectiva su venida,
resucitando en su pueblo.

"Entonces su poder hará justicia"

Yo no creo en un Dios de las alturas

 Yo no creo en un Dios de las alturas
separado de la vida y de la tierra,
venerada perfección de la incultura
ensalzada en vacios de creencia.
  
 Yo no creo en un Dios de religión
que se jacta de supremo poderio,
exigiendo sometida adoración
a quien quiera recibir su beneficio.

 Yo no creo en un Dios castigador
que nos juzga impasible desde el cielo
despreciando el error de su creación,
sentenciando su torpeza con el fuego.
  
 Porque creo en un dios de comunión
repartido entre toda la existencia,
que mirando cada parte con amor
se le puede sentir su trascendencia.
  
 Porque creo en un dios de relación
que vincula cada parte con el resto,
con hermosa y divina conexión
que unifica lo distinto y lo diverso.
  
 Porque creo en un dios de conversión
que nos cambia lo malo por lo bueno,
el rechazo lo convierte en comprensión
y el vacio es llenado por su sueño.

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La positiva verdad, no se encuentra aislada ni distinguida, en ninguna institución o grupo humanos.Sino diluida como la sal o el azucar, en el inmenso fluido de la existencia.

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  Observandome barriendo
hacia mis piés cepillando,
por mi torpe movimiento,
encima me voy echando
la vasura que voy viendo.

 Lo mismo que criticando
la suciedad que me encuentro,
por hablar yo provocando,
de la mierda que desprendo
me estoy poniendo pingando.

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  ¡ Cuanta torpeza de desprecios!
  ¡ Cuanta mies tomada por cizaña!,
 Por error de sentencias sin juicios
se condenan amuerte
 presuntas podredumbres sin fondo.
 Tan solo por un fallo
tachamos a cualquiera.
 Tan solo por un claro
quemamos la cosecha.
  ¡Cuanta vida nos perdemos!
por culpa de un rencor,
de un sufrimiento estancado,
de un parasito temor,
de un deseo obsesionado,
de un pasado sin adios.
  ¡Que pequeña es la visión humana!
que tan solo una mota
 nos deja a uscuras.

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 Fondeando bajo costra
voy buscando con mi pico.
golpeo,rompo y rebota,
y con el pico me pico
en mi pobre cocorota.
Descubriendo con aflijo
identidades que brotan
en lo que pico y me pico,
encontrandome por potra
en todo lo que critico.

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 Cuanta vida me pierdo, por miedo a perder la vida.

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  Veo veo
¿ Que cosita ves?
en mi sentimiento
un amanecer
que me enseña nuevo
un mundo al reves.

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     La vida es un mar
de agua fresquita
que duele provar,
pero que está rica
despues de nadar.

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  Dos asignaturas
de ganaderia
aprenden los curas;
domarreverdias
y ordeñafortunas.

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 Habitamos un cinismo
en el que hay que reirse de todo
para no alegrarse de nada.

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  Amigo hermano
esconde rabo
que no eres perro,
esconde rabia,
violencia y miedo.

Amigo hermano
esconde trompa
que no eres cerdo,
esconde obcenidad,
no seas grosero.

Esconde instinto,
amigo hermano,
que a fuerza de guardar
se atrofia el animal,
y eres humano.

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   Recoge cable angel mio
desde tu sublime cielo,
que me llevas flojo el tiro,
libertad que no merezco,
y voy arrastrando el sino,
tropezando a ras de suelo.

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  Pisar la arena,
descalzo,
caliente y dura,
avanzando,
con sus piedras,
tropezando,
asta la orilla del mar.
 En su vacio,
dudando,
contra el miedo,
batallando,
hasta que al fin,
entregando,
comenzamos a nadar.

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  Hombre que no acepta brida,
nunca tira de la vida.

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   El bebé no para el llanto
si se para de mecer,
ninguna noche hay descanso
y yó, que no sé que hacer.

 El niño canta berreando
y se queja la mujer,
la calle que está de espanto,
y yó, que no sé que hacer.

 El joben desesperado
estudiando sin querer
porque no encuentra trabajo,
y yó, que no sé que hacer.

 El yonqui anda robando
para su droga optener,
solo quieren encerrarlo,
y yó, que no sé que hacer.

 El obrero protestando
porque cobra poco al més,
a cargar me manda el mando,
y yó, que no sé que hacer.

 El pobre que está penando
por no tener que comer,
el rico sigue engordando,
y yó, que no sé que hacer.

 En la Iglesia están rezando
con fé pero sin hacer,
el ateo renegando,
y yó, que no sé que hacer.

 Siento en la vida gritando
un tormentoso tropel
pidiendome que haga algo,
y yó, que no sé que hacer.

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Hablando de mí.

Hablando de mí.
Despues de siete años de  hacerme de rogar, sin más remedio, nací; 13 años despues del meoyo de la guerra, un maltes y 13 de Febrerillo el loco. Aunque tengo que decir, que este fatidico numero no me identifica con Judas, porque me llamo Sampedro. Humilde heredero, me imagino, de aquel que , seguro perdió, las llaves del cielo. Por el despiste o la execiva confianza que nos caracteriza.
De la forma que fuera. No se como Cristo le deja las llaves a cualquiera.
Ante esta situación, propongo; que nos pongamos todos a buscarlas, sim perdida de tiempo. Aunque me temo que para abrir la dichosa puerta, hay que emplear tantas llaves como seres humanos pasen por el mundo. Por lo que habrá que contar con todos. No obstante, que cada uno busque la suya, y que se espere sentado. Pues a saber, ¿Cuando estaremos todos con  nuestras asignadas llaves?
Aunque ¿Quien sabe? A lo mejor, lo que mi antepasado perdió; solo fueron las copias. Y las originales, están todavia en poder del Jefe. De quien dicen; Que su misericordia no tiene limite.

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Los pobres son: Los salvajes, los que asaltan, los que roban con violencia, los prostituidos, los sin vergüenzas, los ensonribles,los desertores, los ignorantes,los furtivos.
En cambio.
Los ricos son:Los educados, los honorables, los que tienen porte y corrección, los patriotas, la gente de orden, los cultos, los autorizados, y sobre todo; Los que creán la pobreza.

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Siempre nos escandaliza, nuestra ignorancía.

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    Es la Iglesia de los ricos
un gran tajo de holgazanes
que disimulan con ritos
sus cuentismos vivenciales.

Que solo hablan de gloria
más allá de nuestra muerte,
porque la de aquí no importa,
para ellos que la tienen.
  
Con sus manos tan blanditas
y sus superfluos sermones,
en nada se sacrifican,
solo dan sus bendiciones.

Profesionales del vebo,
servidores del patrón,
con amenazas de infierno
amansan la revelión.
  
Ya está bien de tanto cura
prometiendo un paraiso
situado en las alturas
lejos de su compromiso.
  
 Rescatemos el mensaje
del que murió por amor
y construyamos su reino,
en un futuro mejor.

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 La vida es un viaje, en incomodo asiento. En el que apenas vemos el paisaje, preocupados por nuestra postura.

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  La confianza es una fé ciega, que hay que practicar con un ojo abierto.

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  Que torpeza; querer curar cegueras, a tientas.

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  Vocación tardia
preñada de tiempo,
parida en herida
de impotencia y sueño.
Aborto con vida,
pero sin talento,
ilusión marchita,
reseco tronco en flor,
proyecto en despedida.
Pues quiero de mayor,
caducada utopia;
Hacerme yo escritor.

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  Caminemos ligero,
frotando el aire,
fundiendo el hielo
que se hace tarde.

No te acomodes
madurez, no pares
que la noche trae un frio
que congela los pasos.

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 Es curioso, con el paso del tiempo
siempre sigo siendo yó,
pero no, el mismo.

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Jobenes brotes de primavera

Jobenes brotes de primavera, hijos de la poda.
Infantiles incendios, alimentados con reseco brocinal.
Renovantes pasos, en los que camina la vida.
Amada pequeñez, tierna promesa.
Vuestra hermosura, siempre renace de la muerte.
Porque la vida solo se alimenta de lo que muere.
Vida caminante que todo lo sobrepasa.
No hay sitio en un minuto presente, para otro anterior rezagado.
No camina un paso petrificado.
Quien no acepta la muerte, está muerto.
Porque la vida es un continuo morir,
para nacer eternamente.

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En primavera, mucha gente sufre el dolor de sentirse; todavia invierno, a pesar de las flores.

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Postura fetal,
encogida protección, en lo más intimo.
Ternura maternal,
amor de utero, vital y calido.
Comprendo que duela nacer,
"pero queda el cosuelo del regazo"
Aeropuerto imprescindible de la infacia,
embarcadero de origen.
Inolvidable mansedumbre
que alborota el destino,
poniendo rumbos de desarraigo.
Encantada incertidumbre,
pubero ardor.
Comprendo que duela crecer,
"pero queda el consuelo del amor"
Tierna pasión,
fogosa relación enamorada,
brio de flor.
Pero el furor se acaba,
decrece con el tiempo,
se calma lo febril.
Y comprendo que duela envejecer
"pero queda el cosuelo de vivir"
Lucha constante,
triunfo y fracaso,
siempre gananciales en esperiencia.
Gozo y dolor,
sabor agridulce que palpita
en vivas mescolanzas de lo autentico.
Centelleante explendor de hermoso colorido.
Pero tambien se degradan las fuerzas,
se pierden las armas, se rinden los sentidos.
¿A donde lleva este inquieto caminar que no nos deja quieto el aposento?
Si ya se presiente el precipicio,
espesa niebla de futuro,soledad postrera,
desnudez de espera.
Fria pregunta que asciende
desde bajas intimidades de vientre;
"¿Quien nos consolará despues de nuestra muerte?"

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!Tirate al toro¡ me dice mi conciecia, cansada de escucharme vocear.
-En el ruedo de la vida estoy- Le digo yó, capoteando.
-Acercate más, arriesgate al sacrificio,
no te refugies tanto en tu burladero.
-Entregate de lleno a la faena, sin engaño y de cara.
humilde y sin violencia, sin miedo a la cornada.
-Herido de muerte estoy, no ves como sangro.
-No alardees tanto que la plaza está vacia,
cada uno va a lo suyo.
-El otro y tú, solos estais en el ruedo,
tu progimo te espera.
-No quiere que lo engañes,
ni que pretendas lucirte a su costa,
solo quiere que lo mires a los ojos
y te acerques sereno y confiado.
-¿Y si me coge?; la vida.
-Entonces la corrida, habrá sido digna del maximo trofeo.
-El publico aparecerá, aclamando silencioso,
y tu alma quedará, como prenda siempre viva,
en el espiritu de la fiesta.

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Riñendo contigo
tengo que ceder
poque yó, cariño,
te gano en perder.

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Para luchar a fabor
de tus divinos amores,
con corage y con valor,
sin mis cobardes temores,
dame cojones, Señor.

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He pintado, aunque no soy pintor.
He escrito, aunque no soy escritor.
He orado, aunque no soy orador.
He predicado mi fé, aunque no soy profeta.
He juzgado la injusticia, aunque no soy juez.
He perdonado la ignoracia, aunque no soy cura.
Participo en el sistema, aunque no soy politico,
Y auque no soy teologo, Creo en un dios,
de hermosa multitud, en la que quiero encontrarme,
pues nada entrará en mí, que no sea digerido,
y descubierto, con la divina luz
 que desde mi interior me ilumine.
Porque yo sé lo que quiero, aunque no sea sabio

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Entre olivas y palmas
camina un asno
llevando en sus espaldas
al Dios humano.

Como bestia de carga
un operario
ayuda a quien nos salva
hacia el calvario.

Donde un hombre sin tacha
borra el pecado,
con su muerte se carga
todo lo malo.

En los templos se sienten
los sacrificios
de la gente que muere
al construirlos.

Nunca la geralquia
a soportado
la dura teologia
que ha predicado

Más siempre huvo espaldas
que han trasportado
mensajes de esperanza
sacrificados.

Portadores de gracias
son los obreros
porque en vez de palabras
sirven con echos.

El mesaje de Dios
llega hasta el pueblo
a trves del amor
y no del clero.

Si se acaba la Iglesia
de los pastores,
no temais los rebaños,
seremos hombres

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sagrados sueños

Sagrados sueños
como dulces anocheceres esperanzados,
como tiernos amaneceres soleados,
como rendidos ojos inocentes,abiertos a la ilusión,
como niños confiados, todavia,en una mañana.
Yo los veo en las miradas, asomandose inocentes.
 ¡Que nadie los destruya!
Porque el que profane a uno de estos pequeñuelos,
más le valia no haber nacido.

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Hay contratiempos circunstanciales en esta vida
que tienen derecho a existir.

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Mi heroe no es de leyenda
ni tampoco hace milagros,
no es artista ni famoso
ni persigue a los malvados.

Mi heroe a nadie vence
ni tampoco es vengador,
pues siempre es el que pierde
aunque sirva al ganador.

Mi heroe salva a la tierra
sin gloria ni beneficio,
sin dictadura ni guerra,
solo con su sacrificio.

Porque el heroe de verdad,
es quien luchando en la vida
perdiendo siempre se da,
lo demás todo es mentira.

Mi heroe no es superhombre
pero tiene una gran fuerza
porque mi heroe es el pobre
y su fuerza es la inocencia.

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Pasen ustedes y vean
el programa sensación
que comercia con la guerra,
con el hambre y el dolor,
con el sexo y la desgrcia,
consumo de la emoción,
comercialismo del facha
que busca la distracción
de la voz que nos denuncia
desde nuestro corazón,
acusando a la conciencia
que rehuye intervencón
de cobarde indiferencia.

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Mi peor enemigo
está en mi mismo.
El que mal me quiere
es mi egoismo.

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Todo está en nosotros;
El odio que ve defectos
por defecto de mirar.
El amor que bien comprende
el error de la maldad.
La prisión de los complejos
que con sus rejas aflijen.
La libertad de los vuelos
de la voluntad que elige.

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Frase repetida
no descanses, llama,
acosa mi vida,
gritandome;"AMA".

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  Ea cocodrilo
duermete un poco
que quiero yo vivir
sin tu alboroto.
Te cantaré una nana,
para tu enojo.
Colerico animal
rabudo y basto
tendré que acariciar
tu instinto agrio
haber si vivo en paz
en tu letargo.
Que quiero yo soñar,
cierra tus fauces,
rinde tu agobio,
descansa que descanse
de tu amor propio.

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Que mal se vé, cuando mal se mira.

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Tanto he acostubrado mi imaginación al vuelo,
que si pliego mis alas, me siento caer.

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En la primavera
la sangre se altera,
la sabia se mueve,
renacen las ojas,
el talle se crece,
altiva y hermosa
la carne florece,
encantos de moza
al aire se mecen,
semillas que brotan,
la piel reverdece,
el pecho galopa,
la vena se enciende,
la frente se embota,
la sangre caliente
todo lo disloca.

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