Se venden cuentos sin pan ni pimiento

 

"Se venden cuentos sin pan ni pimiento".

Triunfos ajenos, que pueden ser adoptados como si fueran propios, para que se sientan ganadores, explotados perdedores.

Salvaciones de almas, concedidas por comerciales religiones, que imponen sus condiciones a pobres en decisiones, para que cumplan sus diezmos con sumisas devociones.

Virtuales recompensas, ofrecidas por usureras redes, diseñadas por insociales medios, que usan ingenuas necesidades, para obtener millonarios capitales.

Se venden manipulaciones, altamente contagiosas que pueden infectar a mayorías de vulnerable conciencia y carencia cultural, que compran ideologías de líderes populistas que engañan con simbolismos y soluciones simplistas, escondiendo sus verdades de exclusivas intenciones, que solo quieren tener, gananciales situaciones.

Y sobre todo se venden, potenciadores de clase, que abarcan inmensidades de productos inservibles, valorados por su brillos, sus lujosas opulencias o sus exclusivas tenencias; aunque en verdad solo sean, adornos de distinción, para indignos poderosos de vanidoso interior.

Absurda mercadería, en la que abundan memeces que se venden a buen precio, aunque su uso es banal, además de ser culpables de que exista en este mundo la injusticia capital.

 

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Es tan constante mi preocupación
que a veces se me olvida el motivo.

 

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En esta vida hay que saber hasta de dolores,
porque solo se crece en conciencia a base de experiencia.

 

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Vago, desordenado, despistado, infantil, insocial, imaginario. En fin, un inadaptado para este mundo. Posiblemente, un error de nacimiento.

 

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Es curioso que mientras
los niños, lloran sus penas,
los pobres del mundo,
las cantan.

 

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VIDA

 

Engendros de vida tiene la materia que vibra a través de sus átomos, buscando ribonucleicos órdenes de evolucionada existencia.
Vida que seguramente antes, cuando la materia solo era elemental energía, también anidaba en ella, siempre palpitando frecuencias, en busca de idóneos lugares, apropiados para su germinación.
Porque la "Vida", como perenne esencia de toda existencia, siempre estuvo y estará, presente, en su "Divina y Eterna Entidad", favorecedora para todas y cada una de sus formas.

 

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¡Hay demasiados, por todos lados están!

Casi iguales son, en sus malas intenciones,
y aunque parezcan humanos, más bien son: inhumanos y primitivos, ignorantes y atrevidos, orgullosos y ruines. Casi siempre deseosos de humillar a cualquier humilde humanidad, para poder auto valorar sus pobres insignificancias.

¡Hay demasiados, por todos lados están!

En cualquier lugar o profesión, te los encuentras.
A veces se les llama, "cuñados", con sus malos chistes y sus dañinos comentarios.
Aunque lo peor es cuando se juntan y se conjuran, formando equipos de indeseable presencia.
No es que sean, del todo malos, porque en realidad, más bien son: molestos e incómodos, como moscas cojoneras,
que ni viven ni dejan vivir.

¡Qué pena que haya tantos! “Necios”.

 

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A veces el tiempo camina a mi paso,
para que en silencio podamos hablar.

 

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Qué pena que la cocina de mi mujer no tenga estrellas, aunque mis michelines seguro que se las darían.

 

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Las palabras, solo sirven para decir lo que se siente.

 

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Vivimos en este mundo, una mentira constante.

 

Entre lo que yerra la palabra, al sentimiento que se quiere expresar, más lo que yerra el sentimiento del que escucha la palabra, seguro que hay un gran error entre todas las comunicaciones de este mundo, de mentira constante, donde todo es falso y aparente. Porque nadie escucha realmente a nadie, sino a la sesgada interpretación de la propia y engañosa atención.
Aunque la peor mentira, es la que nos hacemos a nosotros mismos, justificando nuestros comportamientos, normalmente egoístas, con actos de buena fe, de los que nos sentimos, convencidamente orgullosos.

 

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Repetido es en mi vida,
encontrarme por los suelos,
como un trapajo empapado,
de desgana y de complejos.

Y también es repetido
tenerme que recoger,
de mi moribundo estado,
tan lamentable de ver.

Para con lento cuidado,
ir estirando y limpiando
la piltrafa de mi cuerpo,
que se resiste a ir tirando.

Ya que en este mundo bajo
donde nací sin querer,
muero yo cuando me caigo
y me cuesta renacer.

 

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Cuando faltan palabras para expresar ideas, seguro es hay más ideas que palabras.
Y seguramente también ocurre al contrario.

 

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Las palabras, solo sirven para decir lo que se siente.

 

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Es curioso que a todos los pedestales, con el tiempo, se desgasten en altura.

 

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La vida, por todas partes, siempre se nos manifiesta con penosas historias de miedo y dolor; queriéndonos compensarnos después con un escueto final feliz. Y yo, me niego a aceptar que la vida sea como un pobre culebrón que solo prometa, postrera felicidad.

 

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