La paz es orizontal

“La paz es horizontal”.

Como el horizonte,

como el remanso,

como el mar,

como el descanso.

Como unos brazos

abiertos al abrazo,

como unas alas

que planean libremente,

como un amor

que se expande sobre el todo,

como un final

que comienza eternamente.

“Como la muerte”

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 Al fin he llegado hasta ti,

y he podido sentirte de cerca

más allá de opiniones ajenas,

que maquillan tu autentica esencia.

He tenido que saltarme  muros

de la cárcel de mi educación

y escapar de mi vil egoísmo

que es mi principal prisión.

Te he buscado cambiándome el sexo

despreciando caminos sin nombre

que te ataban a la dependencia

de costillas soberbias de hombre.

Y he negado tu imagen velada

en excelsos versos  de don juanes

que con falsas promesas de amor,

siempre quieren sentirte callada.

Me orientaron los suaves aromas

que irradiaban los frutos y flores

que tenían en  tu bello jardín,

un diario de mil estaciones.

Y al final yo te encontré,

en tu profunda altitud,

tan tuya, tan libre y fuerte,

desnuda de sinsabores,

bailando con muchos sueños

al son de tus ruiseñores.

Eras dueña de tu reino,

repleto de mil amores,

donde nunca estabas sola.

¡Perdón por sentirte de cerca!

“Linda mujer escritora”.

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Micro relato de 150 palabras

“LA OTRA”

Al despertarme, me di cuenta de que seguía en el mismo sitio; habitación 888 
de un hospital. 
 A mi lado, mi cariñosa esposa, con su mano me pasaba su energía, 
más al fondo, una conocida figura, paseaba de lado a lado con distraída espera.
--¿Qué hace esa mujer aquí?--le susurré a mi esposa. 
--¡Que despistado eres! Ha dicho que es pariente tuya, ¿no la conoces?--
Y sí, la conocía, pues era mi amante secreta, de toda la vida.
Ya de niño, recuerdo cuando flirteaba con ella en furtivas escapadas de tristeza. 
Y así seguí, en mi bipolar vivencia; alternando con ella, cuando mi esposa 
me mostraba algún rechazo.
Aunque ahora estaba ante las dos dueñas de mi postrera existencia. 
Por eso con ahogada decisión le dije al oído a mi elegida esposa: 
--¡No te vayas, vida mía, no me dejes solo con ella! 
!que no me fío de sus oscuras intenciones!

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Yo no sé si existe el alma

Yo no sé si existe el alma o el espíritu del muerto,

Más sí creo que existe: la inmortal “leyenda personal”, siempre guardada como preciado tesoro, en los múltiples estantes de la gran biblioteca de la “memoria colectiva”, en la que no habrá; ni coma ni punto, ni dolor ni alegría ni amor, que puedan ser olvidados. Porque toda experiencia vivida, nunca morirá, y estará disponible junto a todas las pasadas historias, que podrán  ser rescatadas  por cualquier vidente inspiración, que en silencio quiera sentir, los espirituales mensajes  que eternamente convivirán  con la sensible necesidad de sentirlas.

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Cuando brota la poesía

sin voluntaria intención,

es porque existen heridas

abiertas de corazón.

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La vida está llena de señales,

que nos dicen,

lo que queremos leer en ellas.

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Amor no es admiración

ni lastima ni adoración,

no es intercambio ni préstamo,

ni es instinto involuntario

de racional animal,

no es un poder misterioso

ni un ente espiritual

de lejana dimensión.

Porque el amor es real,

aunque sin definición,

pues todas son posesivas

y el amor no es posesión;

sino entrega gratuita

de un verbo en conjugación.

combustible de la vida

que cuanto más se consume

más creciente se cultiva

en terrenos favorables

de cultura y empatía.

Ya que existe su semilla

presente en toda existencia,

germinando desde siempre

en parcelas de consciencia.

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Hoy he visto que hay mucho espíritu

ocupando espacios de ignorancia,

escondido en disfraces de misterio

siempre haciendo alardes de arrogancia.

Separado de la baja realidad

desprestigia el saber por la experiencia

en favor de su ensalzada vaciedad,

valorada por fanática creencia.

Y es que creo que ese espíritu no existe,

el tomado como ente poderoso

que resuelve toda duda existencial,

decidiendo sobre todo ser viviente

con abstractos dogmatismos religiosos

inventados para que el pueblo no piense.

Más yo creo en la existencia de otro espíritu

que se puede tomar como real,

aunque sea creación de observador,

y es el aura que engrandece lo normal

si se mira con el creativo amor.

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La fama de triunfadores

es un veneno maligno

que reduce sus valores

a tan solo el egoísmo.

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Últimamente me estoy sintiendo como pichón de tiro,

ya que siempre que levanto vuelo,

alguien dispara contra mí.

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La verdad no está en lo oculto,

más bien, ha sido siempre tapada.

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Si ando buscando palabras para decir lo que siento,

seguro es que en mi sentir hay algo más que palabras.

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En cada ser humano hay una ruta de elevada búsqueda, en la que se puede ascender en niveles de sensibilidad.

En ella hay muchas bifurcaciones laterales de diversa altura que aunque

crezcan largamente en complejidad, siempre acabarán en un final sin salida.

Pues solo hacia arriba, se puede prolongar una búsqueda infinita, que siempre estará limitada para la humana capacidad de encontrar.

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Yo no creo en la maldad,

ni que en este mundo haya valores opuestos, del bien y del mal.

Sino en seres que por estar hundidos en insoportables atmosferas de vida,

arrastran a los de su lado, para intentar salvarse, hacia los precipicios en los que ellos se están ahogando.

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Ahora, que estoy perdiendo ganas

Ahora, que estoy perdiendo ganas;
que no sé bien lo que quiero, aunque sí lo que no quiero.
Ahora que me paso las horas muertas, apenas sin ganas de revivirlas,
y que se me pasa el tiempo, aparcado en el silencio.
Ahora que el verbo hacer tan solo lo siento, a través de la pregunta ajena,
y que sin descanso, no paro de no hacer nada.
Ahora que quiero olvidarme de casi todo.
Percibo con enojo, una insistente alarma, que se empeña habitualmente en despertar mi pasiva somnolencia;
esa parásita pregunta que nunca descansa de incordiarme, preguntándome:
¿Por qué la vida de mi cuerpo necesita cotidianamente actividad?
¿Por qué no puedo quedarme quieto, más allá de un determinado tiempo,
sin sentirme atacado por el incómodo aburrimiento?
Y perezosamente despliego mis ganas, por si alguna bocanada de espíritu,

pudiera arrastrar mi duda hacia esa satisfactoria respuesta que me lleve

a una siguiente estancia de tranquilidad.
Más un leve movimiento interior me hace admirar la paciente quietud del árbol,
que no necesita moverse para estar hermoso y vivo.
Porque quizás lo importante no sea el moverse, sino "sentir el movimiento":

del aire que oxigena sus hojas; de la vida que sobrevuela y anida en sus ramas;

de la lluvia, el sol, el frío o el calor, que en cada estación siente pasar; además de las múltiples historias personales de las pasajeras miradas que como la mía, lo admiran.
Y sigo, golosamente, buscando el néctar de las respuestas, en seres vivientes móviles, en los cuales se manifiesta, que todas las infancias necesitan mayor actividad.
A lo mejor porque en el “hacer”, reside el “aprender”, y en él, la mayor vitalidad.
Ya que seguramente, ese incordio interior que no nos deja en paz, no sea otro que esa fuerza vital que constantemente quiere estimular nuestro conocimiento.
Incentivo indispensable, alojado en toda existencia, de cualquier clase, para que nunca deje de evolucionar.

Aunque mucha de esta energía, buscadora de altos logros, es acallada y sustituida por otras de inferiores valores, como la actividad física, de juego o entretenimiento; que disminuyen y regulan la personal capacidad para quedarse a solas con la inquietud de querer descubrir.

Espero que mi desgastada infancia interior, nunca deje que mis envejecidos sentidos exteriores, se duerman sin sueño.
Aunque últimamente prefiero; que mejor que yo pase por la vida, que sea la vida la que pase a través de mí.

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