La vida es una serpiente
que se arrastra sigilosa
por el suelo y por las ramas
haciéndonos bien la rosca
y ofreciéndonos manzanas.
Frutas prohibidas y hermosas
que a nuestros deseos levantan
hacia profundos sentidos
que con ellas se atragantan.
Esta serpiente mimosa
con el tiempo nos atrapa,
y como depredadora
a nuestro cuello se agarra
con sus anillos que ahogan,
pidiendo constante lucha,
pues si te rindes te mata.
Por eso a esta baja vida,
rastrera y embaucadora
que no para de apretar,
hay que desenredarle vueltas
para tirarla por tierra
que es donde tiene que estar,
ya que librando cabeza
sobre ella hay que andar.
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A veces, cuando no se ve salida,
un estremecimiento,
puede anunciar un feliz reventón.
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Hay mucha fortaleza en el reconocimiento
de la propia debilidad.
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La verdad, es que casi todo es mentira.
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Cuando llega la primavera
hay alergias al polen, a los ácaros,
a la soledad o al desamor.
Y es que sensible es la vida
cuando se abre la flor.
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Yo distorsiono mi cara
ausente de mi presencia,
perdido en mis pensamientos,
como ciego,
no controlo la imagen
de mi apariencia.
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Crecer, madurar y caer
para luego perecer.
Que desperdicio es la vida
si no llega a renacer.
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En esta vida en la que todos navegamos
y en la que nadie es desastre,
hay que tener bien en cuenta
que el que no rema es un lastre.
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Cada persona tiene en su persona
un especial camino que le da camino
a quien se lo descubre.
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El dolor, si no se tiene,
ni se imagina.
En cambio, el miedo, siempre presente,
nunca se olvida,
pues como tamo de fondo,
en esta vida que no descansa
siempre enturbiando
nos contamina.
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La verdad no es de este tiempo,
pues no seriamos capaces de soportarla.
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Sal fuera, que nos veamos las caras
me dice la vida, provocándome.
Sal de ti, y échame cojones,
pelea conmigo aquí fuera de tu cobardía
que ahí dentro de tu egoísmo
tan solo hay muerte.
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No hay más maldad ni bondad en los ojos que están cerrados o
abiertos
aunque casi seguro sea que la evolución del humano resida en
que este
los abra y vea, cuanto más mejor.
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Hay viejos tan frescos
que parece que llevaran niños dentro.
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Soy como árbol preso de mis raíces,
atado a mis hambres de cuerpo,
esclavo de mis bajas necesidades.
Florezco y echo hojas al viento,
buscando en alturas enajenadas,
lejanas a mi estabilidad,
dulces deleites de espíritu,
que no sé cuando, alguna vez sentí,
o quizás me lo contaron:
pasajeras mariposas que usaron
mis silenciosas ramas como aposento.
Como un árbol tengo mis raíces bajeras
atadas a este sucedáneo material de mi existencia
del que no puedo escapar,
por lo que triste es mi vida
porque lo que quiero es volar.
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No hay más pobre en esta vida
que el que dice que no tiene nada que perder.
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Con el mismo fondo Divino, cada ser humano,
construye un Dios a su imagen.
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¿Dónde estás?
¿Dónde te encuentras alma mía?
¿Dónde está tu dimensión, neblina tempranera
que a la menor materialidad, desapareces?
Rocío de mi infancia ¿Dónde estás que te me vas de golpes?
Quédate con migo un poco más, que yo te quiero.
Que este cuerpo no soy yo,
que es extraño, prestado
y pasajero.
Déjame estar contigo, aunque sea la muerte
la que no nos separe.
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Cuando de vez en cuando
le siento las alas a mi espíritu
mi vida material tan solo me supone
un despreciable lastre.
